Возраст твой не годы для чекиста,
Матереешь прямо на глазах,
С той поры, когда мы повстречались
В день приезда в горный Карабах.
Несмотря на сложность обстановки,
Внешне ты совсем не унывал,
Очень чётко отдавал команды,
Помню – даже выпить предлагал.
Не нашлось у нас тогда момента,
чтобы за бутылкой посидеть,
Отвечал за жизнь я Президента,
Должен срочно был в Гянджу лететь.
Года два, как в сказке пролетело,
И потом, я узнаю опять,
Что служить тебя в Москву забрали,
В Карабахе кончил воевать.
В центре ты недолго оставался,
В коллективе беспокойным слыл,
Потому, что не был бюрократом,
И к сябрам работать угодил.
По идее – это заграница,
Не понятно, как туда попал,
Может вовсе ты не Концевенко,
А американский «нелегал»?
Не пора ли всё же возвращаться,
Белорусский Штирлиц дорогой,
Чтоб с семьёй своей не разлучаться
И Москвой – столицею родной!