Концевенко Сергею

Возраст твой не годы для чекиста,

Матереешь прямо на глазах,

С той поры, когда мы повстречались

В день приезда в горный Карабах.

Несмотря на сложность обстановки,

Внешне ты совсем не унывал,

Очень чётко отдавал команды,

Помню – даже выпить предлагал.

Не нашлось у нас тогда момента,

чтобы за бутылкой посидеть,

Отвечал за жизнь я Президента,

Должен срочно был в Гянджу лететь.

Года два, как в сказке пролетело,

И потом, я узнаю опять,

Что служить тебя в Москву забрали,

В Карабахе кончил воевать.

В центре ты недолго оставался,

В коллективе беспокойным слыл,

Потому, что не был бюрократом,

И к сябрам работать угодил.

По идее – это заграница,

Не понятно, как туда попал,

Может вовсе ты не Концевенко,

А американский «нелегал»?

Не пора ли всё же возвращаться,

Белорусский Штирлиц дорогой,

Чтоб с семьёй своей не разлучаться

И Москвой – столицею родной!